他什么都没有。
没有金冠,没有仪仗,没有禁卫。
只是立在风雪之中,一身素衣,却让自己在顷刻之间,生出一种本能的敬意。
“真是……奇怪。”
他在心里低低喃喃。
风拍在他脸上,像刀子一样,冷得钻骨。
可他连眼睛都舍不得眨。
他不由得再次想象了一下——
若此刻换作自己,独立于那敞开的城门前,会怎样?
那是三十万铁骑的锋芒,是连山川都要为之震动的杀气。
哪怕是他,纵横沙场二十余年,斩将夺城无数,也绝不敢如此伫立。
即便有计,也要布阵;
即便为饵,也要护身。
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可是那人——他连阵都未布,连刃都未携。
他只站在那里。
而仅仅这一站,便似将整座平阳握在掌中。
拓跋努尔心中微微一震。
他忽然意识到,那种气势不是外放的,而是自生的。
仿佛天地本就以他为心。
他不用威压,不需高声,连目光都不必锐利,只凭一身静气,便让人不敢逼近。
那一刻,他忽然明白“王气”二字真正的含义。
那不是权柄所致,而是心之所定。
他低下头,看着自己手中紧握的缰绳。
皮革被握得发出轻微的“嘎”声。
他苦笑。
——若让自己去做这件事,自己绝不敢。
哪怕明知城中有伏兵,哪怕谋算周全,他也不敢如此以身为饵。
他是将,不是赌徒。
可眼前这人,是皇帝——