他的手紧紧抓着栏杆,指节泛白。
远处的剑台之上,那一幕幕画面,重重叠叠撞进他眼里。
——萧宁。
——血衣不倒。
——举剑请战。
——明知必死,仍请“第三剑”。
那一刻,道一只觉脑中“嗡”地一声响。
他整个人怔在原地。
身后的剑匣轻震。
那柄未曾出鞘的小剑,似也随他心意悸动了一瞬。
“不对。”
“这不对。”
他喃喃出声,像是在自语,也像在自我否定。
不是否定萧宁。
是否定——刚刚的自己。
在刚才,他的眼中,萧宁不过是个极会演戏的皇帝。
利用剑局博名望,借百姓祈愿全身而退。
他甚至因为“识破”了对方的伎俩,而有些微妙的自得。
可现在,他却忽然觉得自己——
可笑至极。
他看着台上的萧宁。
那人一动不动,像是一尊雕刻在烈火中的青铜战神。
血从他肩头流下,顺着手臂滴落剑尖。
可那剑,仍未垂。
他看不清他的脸,只能看见那一双不退不屈的眼睛。
清澈如初。
冷静如山。
倔强如火。
“他不是演戏。”