渊寂听着,一动不动。
“一个人一偏。”它说。
“三十二个人,三十二偏。”它说。
“对。”张远说。
“他们偏出去的地方,就是我那棵树上新长出来的枝。”他说。
“我教他们四道直的。”他说。
“他们回来,还给我三十二条弯的。”他说。
“直的只是我的。”他说。
“弯的,才是他们的。”他说。
渊寂沉默了一拍。
“这三年,”它说,“你没有一天是在浪费。”
“没有一天。”张远说。
“这三年,比我全力修行三年,长得还厚。”他说。
渊寂看着那棵树。
三年前是六百三十道。
现在是六百六十二道。
“六百六十二。”它说。
“不。”张远说。
他睁开眼。
“我自己还凝了一道。”他说。
“哪一道。”渊寂问。
张远抬起手,掌心朝上,摊在月光里。
掌心里浮起一层极淡的光。
那层光不像兵戈之气。
它像水。
又不是水。
它从掌心里出来,绕着他的手转了一圈,又落回掌心。
“我管它叫归鞘。”张远说。
“归鞘。”渊寂念了一遍。
“我抽过这片天地一层气,我还了。”张远说。