这念头一冒出来,他心口像被一只手抓住般收紧。
他甚至能感觉到自己的呼吸被雪意冻得突然发涩。
可越是这样,他越无法说出口。
因为——
他没有证据。
也没有推理的支撑。
他只有直觉。
那种经历无数战阵后积出来的、最本能的警惕。
而直觉,在拓跋努尔面前,不值一提。
他只能自己按住。
按住那份愈发明显的焦灼与不安。
但越按,越难按。
越压,越反而鲜明。
风声拍打大帐。
外头三十万铁骑静如沉雪。
大营表面稳如磐石。
然而。
拓拔焱的心,却在慢慢沉下去。
不是因畏。
不是因弱。
而是因为他清楚知道——
真正的危险,往往不是敌军的刀锋。
而是敌军的沉默。
他缓缓闭上眼。
手指在刀柄上,轻轻敲了一下。
一声。
很轻的声响。
却像是敲在风雪深处的铁上。
他心中默声。
“若我猜得不错……”
“那么我们以为已经掌控的一切……”