他在心里骂出一句粗话。
因为他自己都清楚得很:
哪怕换成他拓跋努尔自己,一个人面对三十万大军,也绝不会像这少年一样稳得不带一丝颤。
他会怒。
会狠。
会杀。
但绝不会像现在这样——
像是面对一阵微风、一场细雪,而不是三十万铁骑。
拓跋努尔眯起眼,瞳孔深处划过一丝陌生的不安。
“他到底在看什么?”
“他在等什么?”
雪不断落在萧宁肩头,却被风吹散,像碰不着他。
而萧宁的脸上,居然……还带着一点点浅得几乎看不出来的笑意。
那笑意像细针,扎进拓跋努尔心里。
他忽然意识到——
萧宁不是单纯的疯。
不是盲目的狂。
不是单纯来送死。
不。
这个少年……
有底气。
“他到底倚仗什么?!”
拓跋努尔胸腔猛地收紧,一瞬间竟生出一种被挑衅的恼火。
这小子明明身后空城。
明明孤身一人。
明明无兵无将。
明明一剑面对三十万必死无疑。
可他偏偏站得像一座山。
偏偏稳得像握着天下兵权。
偏偏淡得像三十万在他眼里不过是些雪堆。
拓跋努尔眼角抽了一下。