“这信——”
他声音低沉,
“是萧宁写给你的?”
拓跋燕回点了点头。
“正是。”
清国公盯着她几息,眼底的光微微一沉。
“好。”
他咬了咬牙,笑了一下,笑意里没有半点喜。
“好啊。”
“那就让我看看——”
他顿了顿,指尖捏着那信,火光映在他掌心的褶纹里。
“这位大尧的纨绔皇帝,究竟打算如何送死。”
他说完,低下头,缓缓展开那封信。
纸页轻响,似雪落地。
空气在那一刻几乎凝滞。
炉火“呼”的一声跳得更高,把他的面庞照得忽明忽暗。
那一刻,没人说话。
火光、风声、纸页的轻颤,成为屋中唯一的声音。
拓跋燕回站在一旁,手指紧扣着衣袖。
而清国公的目光,终于停在信尾那一行小字上,呼吸极轻,却深沉。
他没有说话。
只是,指节,微微收紧。
那一瞬,他的神情,不再是震惊,也不再是嘲笑。
而是那种……老将看见刀锋再次出鞘的沉默。
——他知道,这一封信,意味着什么。
意味着他真的回不去了。
也意味着,这场风雪之局,已然启幕。
而他——亲手揭开了它。
清国公的指尖在那封信上轻轻一顿。
纸页初展,那一行行墨痕跃入眼底。