它又笑了一下。
“他们把我们关在笼子里,从悬崖上往下扔。”
“能飞的留下,飞不起来摔死的,埋在山脚。”
“扔了一百七十三个。”
它的声音很轻。
“活下来七个。”
柳林没有说话。
霜翼看着他。
“我就是那七个之一。”
“我飞了三丈。”
“摔断了一条腿。”
“他们说我合格了。”
它顿了顿。
“那天晚上,剩下六个人帮我撬开笼子锁。”
“我们一起逃。”
“逃到域外。”
“逃到灯城。”
“六个人死了四个。”
“剩下两个,是我和她。”
它低下头。
看着自己那双垂落的、再也飞不起来的翅膀。
“她去年死了。”
“矿石中毒。”
“临死前跟我说,霜翼,别让人再扔咱们了。”
“扔一次就够了。”
雨越下越大。
柳林站在矿棚门口。
雨水顺着他的眉骨往下淌,淌过他抿紧的唇角,滴在他攥紧的拳头上。
很久很久。
他开口。
“我不扔人。”