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第839章 演戏？！（第12页）

三十万大军屏息。

五百骑的盔甲在雪光下闪动着冷光。

拓拔焱的喉头在滚动，心中一遍遍暗骂：

“大汗，你真疯了……”

可与此同时——

他又忍不住一丝震动。

若真有谁，能与那少年皇帝并肩——

恐怕也只有眼前这位北疆之王。

风雪愈密。

天地间的白，已几乎将远近都吞没。

唯有那城门下的两道身影，黑与白，隔着茫茫雪幕，冷冷相对。

拓跋努尔策马而行，马蹄深陷雪中，发出沉闷的“咯吱”声。

他并未让马疾驰，也未故意放慢——每一步都恰到好处，既不挑衅，也不示弱。

他目光平静，却极冷。

这一刻，他不是单纯地看着那人，而是在读那人。

他要看清——这少年到底是在赌命，还是在演戏。

是孤注一掷，还是胸有成竹。

风雪扑面，吹得他的披风猎猎翻卷，覆甲上结着的薄冰随动作微微碎裂。

他的气息平稳，胸腔间的热气被冷风切成丝，融进雪雾中。

身后五百铁骑沉默无声，只听得铠甲与缰索的轻响，像随时可爆裂的寒线。

拓跋努尔却仿佛听不见。

他所有的注意力，都落在那立于城门前的少年身上。

那人一动不动。

风掠过他的发，他也不曾偏头。

他的脸——静，冷，甚至可以说平淡。

没有恐惧，没有慌乱。

像是一面冰封的湖，表面平滑无波。

拓跋努尔的眉头轻轻皱起。

他在心底冷冷地想：

真有这样的镇定？

他见过太多所谓的“英雄”。