“走!”
队伍沉默往北行去。
一路上,没有高呼,没有吹号,没有催促马匹的鞭声。
没有任何声音。
仿佛三十万人,不,但凡一个人都说不上话,怕一句话就让大汗的怒火炸开。
拓跋努尔坐在马上,呼吸粗重,肩膀起伏。
愤怒。
屈辱。
恐惧。
困惑。
所有情绪交织在他胸腔里,像盛满滚烫岩浆的火山口,一触即发。
他抬起自己那条断臂的残端。
疼。
刺骨的疼。
可是比这更疼的,是心里那股说不出口的屈辱。
他想不通。
他真的想不通。
自己带着三十万精锐,几乎横扫大尧半壁江山,一路势如破竹,没有人能挡。
可现在……
却栽在一个年不过弱冠的少年手里。
栽得……连头都抬不起来。
他咬着牙,牙龈渗血,青筋从额头一路鼓到脖颈。
“他萧宁……怎么会强成这样……”
他低声咬出一句,像在问自己。
一个人人口中的废物纨绔,一个只会纸醉金迷的皇帝,一个在大尧朝堂上被文武大臣暗自讥讽的傀儡……
竟然会拥有这样的武力?
这样的胆魄?
这样的谋略?
这样的气势?
“大尧……藏了他?”